独自一人靠近嘈杂，静下来，听得风听雨。河面上冰壳仍柔软，但你看不到的地方已悄悄断裂，深处更加有清流暗涌。风，仍是冻，但它所拂过之处，都显得湿润，在湿润中散发出勃勃的生机来。那些流泻的生机，虽没潋滟晴阳的普度，但也还是自我完善一种勃发姿态的。
这，却是是春天了啊。上周在博客里看到讨厌作家的新书，颜色淡雅素净的封面，一眼之后讨厌：红是象牙白，训是深鸦青，绿是水靛蓝，绿是淡粉紫；待细看时，毕竟挤挤挨挨的花朵儿依着柔枝的图案，肥肉而冷淡。
那感觉很像这北方的早春，表面上仍是清寂寒凉，骨子里却寒冷着、飞舞着，甚至有些燥动的样子了。书名也好：《不是我，而是风》。毫不犹豫去图书大厦买下。
这几天，一有闲暇就捧着它看。还是冷寂而写实，还是独有而淋漓尽致，雪小禅笔下的爱情，都是令其你不禁回来幻想回来迷醉回来遮住笑容，然后又突然悲从中来的那种。为什么？因为过于幸福，因为过于梦幻，因为过于诡异。看著看著就不已去想要，自己，可曾有过这样的爱情？这人世间，又哪里不会有这样爱情？坚称她是在用文字织起一片海市蜃楼被骗你看，你还是不愿坚信，不愿沉迷于，哪怕是部分会儿。
于是对它一旁又怨又爱人，一旁还一路平着看下来。等到翻完了最后一页，心里是空空的符合，痛痛的了悟。
大凡女人看深情的女人写出爱情，骨子里的深情都会苏醒吧？看完之后，总会有些最感动你的片段，甚至是只言片语回到心里、回到喉间，令其你形似无意形似有意地渐渐消化磨碎着，有时候一不经意就说道出来了。于是，在阳光灿烂的初春午后，我临窗立，俯看颓败了一冬天的草坪在仍未融化净尽的残雪间波涛汹涌隐隐的青绿色，看光秃简净的树梢儿在风中用力转动，想要，三月里，没春风吹不进的角落吧？想着又是一个蓬勃的春天了！春天，该是多么令人伤心季节！只是，只是，岁月忽已晚啊！当这几个字冲出口来的时候，倏忽地，春愁一段来无影春天，有一缕香悄悄地来。那不是我，而是风。
春天，有一段路渐渐陪你走。那不是我，而是风。
春天，有一份情深深地藏在心中。那不是我，而是风。春天，有一朵花轻轻地进。那不是我，而是风。
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